¿De qué me tartamequeas?
¿De afecto directo
y recto candor?
¿De rabia escondida,
de un burdo rumor
obsesivo y crecido
hasta el estupor?
¿Retención contra todo
lo de alrededor?
¿De una madre escondido
tras el radiador?
Tartamequea palabras
que no has dicho aún.
Caca, culo, pedo,
bocata de atún.
Soy como un bicéfalo
ResponderEliminaralimentándome de consonantes
que se mezclan en una sopa de
letras en escabeche
de mejillón
que
aún sabiendo como saben los cafés
de los directivos
no saben cómo andar hacia Neptuno
en cuatro ruedas
sin contagiarse de sarampión.
Las distancias tienen tentáculos
como los pulpos de Pakistán
que ruedan por las calles
con bragas de celofán,
y llaman a la puerta de los
prostíbulos
en los que Mona Lisa pinta con
alegría
toreros que yacen muertos en
altares.
Mona Lisa no sabía que yo comía
sopa de bivalvos,
tampoco sabía que los mejillones
recorren Neptuno junto
a ex presidiarios que comen pipas
a orillas de un desierto camuflado
bajo una gran rueda
naranja como el sol.
Llegó el invierno,
ResponderEliminarllegó la primavera,
llegó el tranvía
en el que estabas tú.
Llegaste tú
en un tranvía
en primavera,
cuando no estaba yo.
Me encantaría ver a los pulpos de Pakistán.
ResponderEliminarNos vemos, ensaladera, y no se pierda en sus viajes a la luna.
de quien son los poemas???
ResponderEliminarsaludos
Los del blog son míos... los de perdita, pues no sé, pero me estaría bien salir a la ventana y ver unas bragas de colorines saltar por los tejados.
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